吸了一口气，慢慢将盖子推开，蒸汽瞬间喷涌而出，夹杂着诱人的香气扑面而来。赵爱民低下头，仔细闻了闻，心里渐渐有了答案。

    “父亲，”他轻声道，“我觉得，这一锅有了点儿不一样的味道。”

    赵大伟闻了闻，沉默了片刻，才点了点头：“嗯，味道确实有些不同了。”他微微笑了笑，“不过，记住了，你的猪蹄还是要留一点‘火气’，不能太温吞。”

    赵爱民的眉头轻微一挑，他知道父亲说的“火气”是什么，那是对每一道菜充满热情与冲动的感觉，是那种看似粗糙但却极为直击味蕾的力道。那种味道，若是过于温和，便会失去原本的劲道。

    赵爱民思索片刻，又开始调整锅里的火候，几乎是在心里模拟着每一步的变化，仿佛锅中的猪蹄不再是食材，而是自己灵魂的一部分。他的双眼变得异常明亮，动作越来越轻柔、精准。

    “你看着就像是学会了。”赵大伟站在旁边，看着儿子的每一举一动，心里泛起一阵莫名的欣慰。多年来，他一直担心儿子是否能理解自己对烹饪的那份执着和理解，而今天，看到儿子专注的模样，他终于放下心来。

    “父亲，我想……”赵爱民突然开口，语气中带着一丝犹豫。“我想让这锅猪蹄的味道更深一点，能更入味，能让那些食客吃了之后，能真正记住它，记住这份味道。”他的声音低沉而坚定，仿佛在表达一个深藏心底的梦想。

    赵大伟看了他一眼，眼中没有多余的言语，反而露出了一丝意味深长的微笑：“你做得好，味道自然会记住你。做菜，也许有时不是做给别人看的，而是做给自己吃的。”

    赵爱民默默低头，他知道父亲的意思。做菜，原本就是一场与自己心灵的对话。在每一次的调整和改进中，他不仅仅是在追求味道的完美，更是在找到自己心灵的归属>> --